Septiembre, quizá.

Stop, wanderer, go slowly here... la libertad es una autocondena, no hay más que eso. Entre soles o entre banderas, o cualquier levedad, el mundo se consume y te consume, te deshace, te absorbe, te incluye y te excluye, te sorbe y te escupe. Ni los paisajes más bellos pueden permanecer contenidos en este par de ojos. Eros y Tanatos te acosan incansablemente, bailan contigo, de ellos es el ritmo, y si eres idiota la tierra no te va a hablar, por más vueltas en ti mismo que des. Perdición, poesía, basura.

Enemigos y no, todos son mortales. Todos son ausentes. Solipsismo autista, cartesiano, pero sin dios. If you close your eyes tight enough, then none of the bad/light can get in.. and if it still fucking hurts then you still fucking know, that you're still alive... náusea, la náusea,, el ser extranjero, existencialista cualquiera.

Quizá más que estar perdido y eyectado en el mundo, los caminos simplemente se ocultaron con la creciente maleza, el creciente estupor, obnubilación. No es necesario que te acerques tanto a mí si soy cualquier coso cuidable. No es necesario meterte en mi corazón para escudriñarlo y moverlo. Soy más que un potencial. Soy mi presente, mi pasado y mis futuros. Soy mis deformidades, que están incluidos en cualquiera de mis "mejores versiones de mí misma", mis tiempos mis procesos.

Soy mis explosions y mi madurez. Soy todo el sistema solar. Es sólo que quizá ya no busco nada más que la libertad para decidir la paz. Hoy el halo envolvente de la mismidad no está presente, no las puedo ver para sentirlas, no me puedo comunicar. El depresivo está imprimado de pasado y el ansioso del futuro.

Quizá ninguno de esos es cierto. Si el vacío siempre fue vacío, no hay nada que añorar. Y si el vacío es atemporal, no hay futuro que esperar.

Tenía que aclararlo

Desconozco cualquier cosa (ojalá que no sea por lo estético que resulta el desconocimiento), pero sí quizá desconozco sólo por desconocer. O ni sé. Lo que sí es específico es que no pretendo delimitar mi existencia más allá de lo que ya lo hacen las palabras y ese "discurso valorativo" que parece ser tan estético. Como si todo fuera cuestión de estética, y qué raro sería que así fuera. Una completa mierda con la que no quiero.

Es... gracioso que el mismo hueco está presente en todas las cosas y en todos los saberes, o el mismo relleno, o puede ser uno distinto o una naturaleza distinta y una acción distinta, pero al final, ser un humano con ese fenómeno extrañísimo que otros cosos que se autodenominan "humanos", llaman "conciencia"  y que nunca terminaré de entender. Ni me interesa abrir el catálogo de posibilidades. No me interesa comprar ninguna. Detesto tener una esencia impuesta, detesto entender lo que estoy diciendo.

Somos seres que lo único que saben hacer es prostituirse. Y que lo único que quieren y pueden, es prostituirse.

Es un asco total el jueguito espectador/aislamiento que aparentemente existe sea tan cómplice y quiera destruirme tanto como yo quiero destruirlo. Completa intolerancia. Quizá sea lo único que mi paranoia nos deja compartir. No se necesitan puertas.

NEVER TO ASCEND AGAIN. Pero qué sarcástico asunto.

Sin cinismo quién sabe qué hay. Y sin contrato quién sabe que haya. Deseo más muerte.

Parece que sólo puedo tener la misma cara volteada y refleja de fastidio.

Pero qué chingados.

Tampoco puedo darte la hora porque el tiempo no es mío.

El impulso tan sensual, y la letra tan invisible. Fuera respeto, muerte.
Te quiero pensar, ya cállame. Sí, sí sí, el silencio es mejor, la pasividad aniquiladora, no, gracias. Aquí en unos renglones nuevos, me gustas más, yo te amo, rayitas. LOL, nos comunicamos.

Vientecillos, entrecerramos los ojos, basurita hijueputa ataca porque ella tiene hambre (y no es la única). Intersecciones tan divertidas. La hora de la expresión ansiosa, de la sumisión de mi cara horizontal y los ojos muertos, como peces bien electrocutados.
Los extraño, pececitos.
Duelo Duelo Duelo Duelo Duelo Duelo Duelo Duelo Duelo Duelo Duelo Duelo Duelo Infinito.

Se nos acaban los rieles y aún así seguimos, aún así repetimos y yo hablo de la 1era persona en plural. Ya te incluyo, quien quiera que seas, rayitas.

No esperaba menos de ti, LOL. Esto ya está empezando, a cenar.

Una colina, una carretera, verticales, una encima de otra y el infinito en medio de ellas. ¿Ficha 46? Ficha 46! Y a mí me toca la puta 53.

Tengo aquí entre mis manos un pedazo de tela de movimiento.

Determinado, determinación.
Y y con mis pies descalzos y mis manos entintadas, el bichito que recorre todo y se deja apresurar. Lo tomas y vuela. Justo como vino, sólo que conmigo, nos encontramos, y adonde quiera que vayamos, cada uno, en su idioma y con su especie, relataremos a los demás sobre nuestro encuentro o no, o quizá ni él/ella ni yo le diremos nada a nadie, tenemos un secreto. Tengo un secreto con un escarabajo diminuto.

A s í .

M e     c o n v u l s i o n a     t a n t o    s u r r e a l i z a r m e    d e   e s e     m o d o     e n    e s e

 m e d i o .   L e    p e r t e n e z c o   a l   a s a l t o   y   a l    v i e n t o .

  M e   d e s c u b r i e r o n.


N i     t o d a s     l a s    o n o m a t o p e y a s    d e l     m u n d o    p o d r í a n    d e s c r i b i r    e l       s o n i d o    q u e     h a c e     e l     n a c i m i e n t o     d e     u n a      i d e a .

Péndulo de mierda.

Ese reloj está desintegrado al tiempo.
Por qué lo apuñala en repiqueteos?
Dile que cese! No ve que lo está lastimando?
Insiste e insiste, está construyendo encima del tiempo, taladrando, excavando con su máquina, lo está arrastrando.
¿Qué es ese otro ruido? Oh... no pude buscarlo, se ha ido.
El sonido del reloj ahora está más fuerte ¿qué pretende? ¿Asesinarme a mí también?


Voulez-vous coucher avec moi?

And it is now my duty to completely drain YOU.

Suelo

¿ Las preguntas, tu símbolo, el trazo, sustantivo cuneiforme de oraciones múltiples que hace de nuestra patria una nación independiente, humana y generosa a la que entregamos nuestra existencia. El folio en rojo, las notas en las que describe el desgaste y la garantía después de habernos comprado. Colores sin sinestesia son burocracia. Este ente alrededor de mi cuello disléxico, contorno de mi cara y de mi forma de narrar. Infinito pordiosero.

Las vibraciones —Ay! el intermedio, interrupción— ellas, me refiero a ellas, las trágicas condenas del principio vital que explotan y sienten, que planean y se secan, en las manos, en la carne en tus uñas, al imitar desniveles ajenos. Inconsciencia, rugido. No llegan, no llegan, pero el relajamiento y el ser se disuelve, y no trasciende, ni es relevante. Otredad, tú qué.Risas, dismorfias, las escaleras miran de reojo y te entierran sus grecas en los piies de por sí ardientes. No mires, mandíbulas lepidópteras, monstruosas, vloadores y suavecitas, que no mires te he dicho!

Un medio de reproducción parelelo al cielo, la intermitencia de carácter plurinominal, sí quiere trabajar. Hoy será la boca de Mina quien me atraviese, quien me viese, quien me bese. El cardio en la censura, invisible estatua de Saphos almacenador de muchas cajas, es la misma. 

Nyan, nyan, dormir.

Este es el lugar más bello, con mis amigas las sobras y la desesperación. Es horrible calmarse y encontrarse pausado y ya no saber qué hacer en la oscuridad, menos cuántos loops al escribir. No veo nada y es precioso, debería cerrar los ojos también, incluso podría sonreir, y recordar todos esos lados y las cosas planas que se amoldan en las cosas redondas. Y todo se consume; y esto es estúpido, quiero subirle a la música. Aunque creo que me gusta así y qué bueno que no te veo, porque odiaría tus renglones grasosos.

Ni recuerdo el principio, sólo sé que siempre hablo desde mí y no sobre lo espacioso y flotante de la levitación intrínseca de no saber utilizar la palabra intrínseco. Gracioso que la luz parece buscarme, y yo sólo le respondo con dolor de cuello descriptivo. Algo burbujea y se muere.

No sé dónde está todo esto pero quiero hablar de los.
Acá detrás de la horrible pantalla, él ondea y se parte pero se enmudece con la hiedra que se trepa a sus incrustaciones raquíticas y espolvorosas, sus canicas nos besan a todos la piel y es como copartir la arena y todo eso bajamos poco a poco la evasión invasiva y no queremos olvidarlo ni queremos sacar frases luminosas, para eso están las tiendas y el dolor en los traseros.
Sobras y expansiones no sé qué tanto sobran o qué tanto se expanden, todos lo saben y lo dicen cuando pueden porque el formato debe llenarse o si no todos conocerán su propio líquido cefalorraquídeo.

Luz abductiva.

Nadie y todos deberían dormir aquí.
Las pequeñas gomas se sumergen y juegan a los buzos malolientes y aún así no descartan la posibilidad de incendiarse para buscar las ciruelas inquebrantables y sabias. Por más que su naturaleza topo los hace estrellarse y revolverse.
Las nubes desayunan los ojos tristes.

Eso pasa por agacharse demasiado, pronto empezará  a ver los escarabajos mielosos por la ventana.

Allá

Curva torcida como carretera, igual de andante y deseosa de incrustar su blancura en las cuencas de mis ojos. Conmigo el mareo y el rompimiento, el desvanecimiento de los otros, todos en el balanceo, todos esperando. 

Yo que sólo busco mi tierra, mi lugar no reconocido, mis pies y mis sonrisas, las vibraciones de mi ansiedad, de mi emoción, de mis ganas de correr y tirarme al suelo. Mis gritos. Tú, y tus giros de metal, tus iconos falsos y tu cabello real. La gente muda desesperada pero sonriente. Más y más chocolates. Destiempo.

Olor costero imaginario, las gaviotas y su excremento fantasma, y aquel joven underground que nadie puede leer, todos los sujetos que pueden caber aquí, todos míos y yo sin saberlos. Absórbeme ya, bello río de las calles Quay. Aliméntame ya, fichita de diez euros por persona, que me lleno de tu 'qué bonita Navidad' y paso sentada el trascurrir de mis procesos de humano.

Viento enfermo, tú fórjame y tergivérsame  a tu manera, allá con las hojas naranjas y mi suelo verde, en el despojo de mi ropa de invierno, en el placer de mis manos entumidas que te abrazan. Aquí en mis ojos cerrados.

Todos nos ocultamos detrás de mi libro en blanco inmortal, de los ojos pantano, de Lucas y los que también se saben aquí. El Phoenix que se aprovecha de mi dispersión, de la casa ajena perdida, de la transparencia del suelo. Obelisco y mapa.

Allá dormimos las nubes, acá una sombra para comer. El anglosajón seducido por los que son como nosotros. Una huída. Una taxi con brazos que toca el timbre, dobla mi cuerpo y me guarda. Y yo te guardo a ti, Éire, aquí en los bolsillos de la playa impermeable que sólo tú y yo vimos, la estampa tuya, los encerrados en la torre de puntas, la cara de cementerio, las uñas que te conservan.

 Acá cerquita me va sintiendo, me va tocando, me quiere.

Por ahí dicen que los títulos deben contener, pero yo quiero manchar las paredes, ya dejé todo negro rojizo, en algunas partes más rojo negruzco, mis huellas son inconfundibles, no hay otras más espumosas. Tengo que encender mi vela gelatinosa, TENGO que encenderla antes de que mis ganas de hacerlo la lancen por la ventana, me gusta mi vela. Tómame en el té de la literalidad, vengo en bolsitas a veces, también.

I'm a frrreakin' lovecat.

Explicación sobre el sinsentido de mis palabras.

Quiero aclarar algo, no sé si sea necesario, pero igual lo haré, con todo y mis rodeos.

Qué gracioso, decidí qué imagen poner aquí justo cuando terminé de  escribir esta entrada;
y miren, quedó gracioso "y mis rodeos" y sale un pony, jajaja. Ya sé, arruiné el chiste.

Me gustan las letras... aleatorias, al azar, en esencia; porque las ideas así son, sin coherencia, su magia está en lo que representan, en las imágenes mentales que creamos, eso es lo valioso. El orden, la racionalización de una idea, su estructuración y su traducción al idioma de los mortales puede hacerlo casi cualquiera, sólo se necesita un poco de estudio o una pequeña habilidad. En cambio, nadie nos puede enseñar a hacer ideas, ellas son inmortales, atemporáneas, inexplicables, que sólo se sienten. Así que, ya que en este blog mío pretendo plasmar esencias, por qué no dejar mis ideas en esencia también?  Imágenes mentales, simplemente eso.

Las imágenes mentales sobresalen cuando nos quitamos los prejuicios y los dejamos colgados junto con todo aquello que tenga que ver con el mundo limitado de la civilización.  Seamos naturales, como las esencias. Relacionemos cosas que en el mundo civilizado no se puede hacer, debemos entender, ¡Seamos libres!  Porque toda la mierda que implica ser una "civilización" nos hace olvidar que todas las reglas morales, legales y sociales, no existen; sabemos que son mero intento nuestro de mantener un orden, un orden que se llama "nos beneficia a todos, nos mantiene enteros a todos" y es bastante razonable, siempre y cuando, insisto, no olvidemos que simplemente son inventos y que nosotros existimos con o sin esas reglas.

Y es un mérito, en verdad, es todo un reto quitarse los prejuicios . Personas que estén leyendo ésto: busquen! búsquense! Busquen dentro de su vasta realidad y relacionen los conceptos(ideas)  más opuestos, háganlos armoniosos entre ellos, sin necesidad de buscarle lógica. La lógica tampoco existe realmente. Es justamente como el precioso arte abstracto, gestual, que no necesita formas conocidas, crea las suyas. Esto es así, con el mismo significado que va para el arte, esto es pensamiento abstracto, gestual.

 

(Esta pintura es de Kandinsky)

 Así pensamos, así tenemos que escribir!

 Un ejercicio que sirve para quitarse los prejuicios, es escribir cuando te estás quedando dormido. Sí, simplemente toma un lápiz y una hoja de papel ( o las que sean necesarias) y escribe lo que se te venga a la mente, como estarás entrando a otro estado de consciencia, no prestarás atención a las estructuraciones racionales que hacemos cuando estamos muy despiertos (véanse mis primeras entradas en este blog).  Eventualmente dejarás tirada la hoja y el lápiz y te irás a dormir oficialmente (o puede ser que te quedes dormido con el papel en la cara). Mira lo que escribiste. ¡Qué ideas/conceptos relacionados de una manera tan random y bella! Es un ejercicio importante también, ya que tu inconsciente puede dar pequeñas manifestaciones. Después de analizar o de hacer lo que desees con tus palabras, guárdalas, mantén vivo ese papel, no lo tires a la basura.

Ja, mi explicación es como un instructivo. Y si me lee algún hipster/ wannabe escritor soberbio y piensa "Ay, qué idiota niña, esto no tiene coherencia"  ya he explicado mi razón de ser así (nada me costaría escribir como la gente decente).  En fin... libérense y permítanse existir.

PD: Ya sé que mezclo sujetos en mis oraciones, hablo en segunda persona singular y de repente me paso al plural... y qué?